Mi palma se desliza

bajo los pliegues de tu vestido nuevo,

irremediablemente parecido

a un vestido viejo.

Lo llevas puesto para mí

aunque no lo digas

y en la tienda dejaste

tus mejores monedas.

Tampoco lo dirás, lo se.

Nadie las morderá.

Son dolorosamente

auténticas.

Tu ofrenda es doble

porque las princesas

despreciarían un vestido

así.

Yo lo señalaría

si alguien me preguntara

qué es el amor.

IV. Los ardores. Descartes en Holanda. 2010. Mariel Manrique.