El Corazón de Gullveig

El Corazón de Gullveig
"...Tre gånger brände de den tre gånger borna,
ofta, ej sällan, dock ännu hon lever..."


sábado, 20 de diciembre de 2014





Now laughing friends deride
Tears I cannot hide
So I smile and say
When a lovely flame dies
Smoke gets in your eyes





viernes, 28 de noviembre de 2014

Magic child



“The world is full of magic things, patiently waiting for our senses to grow sharper.” 
W.B. Yeats













Kate Bush as a child. 
Pictures taken by her brother John Carder Bush. 





 "...and then I asked him with my eyes to ask again yes and then he asked me would I yes to say yes my mountain flower and first I put my arms around him yes and drew him down to me so he could feel my breasts all perfume yes and his heart was going like mad and yes I said yes I will Yes."

Ulysses, 1920. James Joyce

viernes, 3 de octubre de 2014





Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero nunca se me ocurrió escribirlo porque la idiotez me parece un tema muy desagradable, especialmente si es el idiota quien lo expone.

Puede que la palabra idiota sea demasiado rotunda, pero prefiero ponerla de entrada y calentita sobre el plato aunque los amigos la crean exagerada, en vez de emplear cualquier otra como tonto, lelo o retardado y que después los mismos amigos opinen que uno se ha quedado corto. En realidad no pasa nada grave pero ser idiota lo pone a uno completamente aparte, y aunque tiene sus cosas buenas es evidente que de a ratos hay como una nostalgia, un deseo de cruzar a la vereda de enfrente donde amigos y parientes están reunidos en una misma inteligencia y comprensión, y frotarse un poco contra ellos para sentir que no hay diferencia apreciable y que todo va benissimo. Lo triste es que todo va malissimo cuando uno es idiota, por ejemplo en el teatro, yo voy al teatro con mi mujer y algún amigo, hay un espectáculo de mimos checos o de bailarines tailandeses y es seguro que apenas empiece la función voy a encontrar que todo es una maravilla. Me divierto o me conmuevo enormemente, los diálogos o los gestos o las danzas me llegan como visiones sobrenaturales, aplaudo hasta romperme las manos y a veces me lloran los ojos o me río hasta el borde del pis, y en todo caso me alegro de vivir y de haber tenido la suerte de ir esa noche al teatro o al cine o a una exposición de cuadros, a cualquier sitio donde gentes extraordinarias están haciendo o mostrando cosas que jamás se habían imaginado antes, inventando un lugar de revelación y de encuentro, algo que lava de los momentos en que no ocurre nada más que lo que ocurre todo el tiempo.

    Y así estoy deslumbrado y tan contento que cuando llega el intervalo me levanto entusiasmado y sigo aplaudiendo a los actores, y le digo a mi mujer que los mimos checos son una maravilla y que la escena en que el pescador echa el anzuelo y se ve avanzar un pez fosforecente a media altura es absolutamente inaudita. Mi mujer también se ha divertido y ha aplaudido, pero de pronto me doy cuenta (ese instante tiene algo de herida, de agujero ronco y húmedo) que su diversión y sus aplausos no han sido como los míos, y además casi siempre hay con nosotros algún amigo que también se ha divertido y ha aplaudido pero nunca como yo, y también me doy cuenta de que está diciendo con suma sensatez e inteligencia que el espectáculo es bonito y que los actores no son malos, pero que desde luego no hay gran originalidad en las ideas, sin contar que los colores de los trajes son mediocres y la puesta en escena bastante adocenada y cosas y cosas. Cuando mi mujer o mi amigo dicen eso --lo dicen amablemente, sin ninguna agresividad-- yo comprendo que soy idiota, pero lo malo es que uno se ha olvidado cada vez que lo maravilla algo que pasa, de modo que la caída repentina en la idiotez le llega como al corcho que se ha pasado años en el sótano acompañando al vino de la botella y de golpe plop y un tirón y no es mas que corcho. Me gustaría defender a los mimos checos o a los bailarines tailandeses, porque me han parecido admirables y he sido tan feliz con ellos que las palabras inteligentes y sensatas de mis amigos o de mi mujer me duelen como por debajo de las uñas, y eso que comprendo perfectamente cuánta razón tienen y cómo el espectáculo no ha de ser tan bueno como a mí me parecía (pero en realidad a mí no me parecía que fuese bueno ni malo ni nada, sencillamente estaba transportado por lo que ocurría como idiota que soy, y me bastaba para salirme y andar por ahí donde me gusta andar cada vez que puedo, y puedo tan poco). Y jamás se me ocurriría discutir con mi mujer o con mis amigos porque sé que tienen razón y que en realidad han hecho muy bien en no dejarse ganar por el entusiasmo, puesto que los placeres de la inteligencia y la sensibilidad deben nacer de un juicio ponderado y sobre todo de una actitud comparativa, basarse como dijo Epicteto en lo que ya se conoce para juzgar lo que se acaba de conocer, pues eso y no otra cosa es la cultura y la sofrosine. De ninguna manera pretendo discutir con ellos y a lo sumo me limito a alejarme unos metros para no escuchar el resto de las comparaciones y los juicios, mientras trato de retener todavía las últimas imágenes del pez fosforescente que flotaba en mitad del escenario, aunque ahora mi recuerdo se ve inevitablemente modificado por las críticas inteligentísimas que acabo de escuchar y no me queda más remedio que admitir la mediocridad de lo que he visto y que sólo me ha entusiasmado porque acepto cualquier cosa que tenga colores y formas un poco diferentes. Recaigo en la conciencia de que soy idiota, de que cualquier cosa basta para alegrarme de la cuadriculada vida, y entonces el recuerdo de lo que he amado y gozado esa noche se enturbia y se vuelve cómplice, la obra de otros idiotas que han estado pescando o bailando mal, con trajes y coreografías mediocres, y casi es un consuelo pero un consuelo siniestro el que seamos tantos los idiotas que esa noche se han dado cita en esa sala para bailar y pescar y aplaudir. Lo peor es que a los dos días abro el diario y leo la crítica del espectáculo, y la crítica coincide casi siempre y hasta con las mismas palabras con lo que tan sensata e inteligentemente han visto y dicho mi mujer o mis amigos. Ahora estoy seguro de que no ser idiota es una de las cosas más importantes para la vida de un hombre, hasta que poco a poco me vaya olvidando, porque lo peor es que al final me olvido, por ejemplo acabo de ver un pato que nadaba en uno de los lagos del Bois de Boulogne, y era de una hermosura tan maravillosa que no pude menos que ponerme en cuclillas junto al lago y quedarme no sé cuánto tiempo mirando su hermosura, la alegría petulante de sus ojos, esa doble línea delicada que corta su pecho en el agua del lago y que se va abriendo hasta perderse en la distancia. Mi entusiasmo no nace solamente del pato, es algo que el pato cuaja de golpe, porque a veces puede ser una hoja seca que se balancea en el borde de un banco, o una grúa anaranjada, enormísima y delicada contra el cielo azul de la tarde, o el olor de un vagón de tren cuando uno entra y se tiene un billete para un viaje de tantas horas y todo va a ir sucediendo prodigiosamente, el sándwich de jamón, los botones para encender o apagar la luz (una blanca y otra violeta), la ventilación regulable, todo eso me parece tan hermoso y casi tan imposible que tenerlo ahí a mi alcance me llena de una especie de sauce interior, de una verde lluvia de delicia que no debería terminar más. Pero muchos me han dicho que mi entusiasmo es una prueba de inmadurez (quieren decir que soy idiota, pero eligen las palabras) y que no es posible entusiasmarse así por una tela de araña que brilla al sol, puesto que si uno incurre en semejantes excesos por una tela de araña llena de rocío, ¿qué va a dejar para la noche en que den King Lear? A mí eso me sorprende un poco, porque en realidad el entusiasmo no es una cosa que se gaste cuando uno es realmente idiota, se gasta cuando uno es inteligente y tiene sentido de los valores y de la historicidad de las cosas, y por eso aunque yo corra de un lado a otro del Bois de Boulogne para ver mejor el pato, eso no me impedirá esa misma noche dar enormes saltos de entusiasmo si me gusta como canta Fischer Dieskau. Ahora que lo pienso la idiotez debe ser eso: poder entusiasmarse todo el tiempo por cualquier cosa que a uno le guste, sin que un dibujito en una pared tenga que verse menoscabado por el recuerdo de los frescos de Giotto en Padua. La idiotez debe ser una especie de presencia y recomienzo constante: ahora me gusta esta piedrita amarilla, ahora me gusta "L'année dernière à Marienbad", ahora me gustas tú, ratita, ahora me gusta esa increíble locomotora bufando en la Gare de Lyon, ahora me gusta ese cartel arrancado y sucio. Ahora me gusta, me gusta tanto, ahora soy yo, reincidentemente yo, el idiota perfecto en su idiotez que no sabe que es idiota y goza perdido en su goce, hasta que la primera frase inteligente lo devuelva a la conciencia de su idiotez y lo haga buscar presuroso un cigarrillo con manos torpes, mirando al suelo, comprendiendo y a veces aceptando porque también un idiota tiene que vivir, claro que hasta otro pato u otro cartel, y así siempre.



Hay que ser realmente idiota para. 
La vuelta al día en ochenta mundos. 1967. Julio Cortázar.




Eu sem você não tenho porque
porque sem você não sei nem chorar
Sou chama sem luz
jardim sem luar
luar sem amor
amor sem se dar
E eu sem você
sou só desamor
um barco sem mar
um campo sem flor
Tristeza que vai
tristeza que vem
Sem você meu amor eu não sou
ninguém

Ah que saudade
que vontade de ver renascer
nossa vida
Volta querido
Teus abraços precisam dos meus
os meus braços precisam dos teus
Estou tão sozinha
tenho os olhos cansados de olhar
para o além
Vem ver a vida
Sem você meu amor eu não sou
ninguém

viernes, 26 de septiembre de 2014


Meu amor
Tudo em volta está deserto, tudo certo
Tudo certo como dois e dois são cinco.


miércoles, 24 de septiembre de 2014



"...Loretta, I love you. Not like they told you love is; and I didn’t know this either, but love don’t make things nice, it ruins everything, it breaks your heart, it makes things a mess. We aren’t here to make things perfect. Snowflakes are perfect. The stars are perfect. Not us… not us! We are here to ruin ourselves and to break our hearts and love the wrong people and die! I mean, the storybooks are bullshit! Now won’t you come upstairs with me and get in my bed!..."

"Moonstruck", 1987.





viernes, 19 de septiembre de 2014



Is there something you lack, 
When I'm flat on my back, 
Is there something that I can do for you? 
It's always something you ate, 
Or it's something you hate, 
Tell me is it the way that I touch you? 
Have you found a new mate, 
And is she really great, 
Is it just that I'm much too much for you? 









Drivel head wears her glad rags
She's got her keys, money and fags
I know that her mind is made up
To get rocked

Drivel head needs a new man
As only a drivel head can
He's a hormonal nightmare
So beware

Another victim of line up in line, line up in line is all I remember
Oh, how their favors change, you could've been kinder
Yes, yes line up in line, line up in line is all I remember
Oh, how their favors change, you could have been mine

Drivel head knows all the stars
Loves to suck their shining guitars
They've all been right up her stairs
Do you care? No

Drivel head knows all the bands
Knows them like the back of her hands
You can't see the wood for the trees
On your knees

Another victim of line up in line, line up in line is all I remember
Oh, how their favors change, you could have been kinder
Yes, yes line up in line, line up in line is all I remember
Oh, how their favors change, you could have been mine

miércoles, 10 de septiembre de 2014

Oxígeno y amor







"...The human soul, the human psyche, needs love in order to survive. Just as, specifically, the body needs oxygen in order to survive. And for people who haven’t been starved for love that may not be the first they would think of. We kind of take it for granted that we get love from a lot of people. But if you have lived in an environment where you were starved for that you are talking about a whole different range of experience. Just like with somebody who is starved for oxygen, I mean, most of the time we don’t even think about the air we breathe, it’s just the air we breathe. But when someone’s oxygen supply is cut off you realize: it’s life threatening in a very short time. Well, the same with the prisoners: they were like people whose oxygen supply had been cut off, but it was their love supply. And I realized that without love the soul cannot survive. It dies.  And that’s what these men were telling me. Their souls had died. That’s why they were capable of killing other people..."



El alma humana, la psiquis humana, necesita amor para sobrevivir. Así como, especificamente, el cuerpo necesita oxígeno para sobrevivir. Y para las personas que no han sido privadas de amor puede ser que eso no sea lo primero en lo que piensan. Damos por sentado que recibimos el amor de mucha gente. Pero si uno ha vivido en un ambiente de privación, usted está hablando de una serie de experiencias completamente diferentes. Al igual que con alguien a quien se lo priva de oxígeno. La mayoría de las veces ni siquiera pensamos en el aire que respiramos, es sólo el aire que respiramos. Pero cuando el suministro de oxígeno de una persona se corta te das cuenta: es una amenaza para vida en un tiempo muy corto. Bueno, lo mismo sucedia con los presos: eran como personas cuyo suministro de oxígeno había sido cortado, pero era su suministro amor. Y me di cuenta de que sin amor el alma no puede sobrevivir. Muere. Y eso es lo que estos hombres me estaban diciendo. Sus almas habían muerto. Es por eso que eran capaces de matar a otras personas.

martes, 29 de julio de 2014



“What nonsense people talk about happy marriages!" exclaimed Lord Henry. " A man can be happy with any woman, as long as he does not love her.”

The Picture of Dorian Gray. Oscar Wilde










domingo, 8 de junio de 2014






"...En un tiempo había un hombre que llegaba a mi casa sin aviso, a cualquier hora. Cerrábamos las puertas y las ventanas. Hasta llegamos a poner cinta en las rendijas para que ninguna luz se inmiscuyera en nuestra oscuridad. Se detenían todos los relojes. Ya no sabíamos si era de día o de noche o si era sábado. Jugábamos. Llamábamos a otros en nuestro interior, nos transformábamos en enemigos, en parientes, en desconocidos. Las identidades y las certezas se desvanecían. En alguna oportunidad, llegamos a pasar días, encontrándonos a tientas, invocando a algo que era como dar la vida. Era una experiencia del éxtasis.(...) Una vez me propuso que nos casáramos. Yo tengo una hebra de locura. ¡Él es totalmente loco! La propia intensidad y belleza de esos juegos los vuelve peligrosos, acaso al borde de una línea sin regreso. No son ceremonias que puedan repetirse a menudo..."



Entrevista de Hilia Moreira a Idea Vilariño
Revista Punto y Coma, Nro. 3. Uruguay, 1983
Extractos de la entrevista en: 
http://lalibreriamediatica.wordpress.com/idea-vilarinotrabajo-especial-en-brecha-uruguay-30409/

Bandada




"pájaros" de luz sobre el canal.
Malmö, 7 de Junio, 2014.

martes, 20 de mayo de 2014





"...At this point I'm just trying to get to the end of my life without becoming an asshole again.
The people that love Slomo are cheering for one person that got away, that escaped, and got the real freedom where he skates all day. Don't apologizes. He is simply doing what he wants to...".

This is your good old days (...) The good old days are these...!!!..."




martes, 13 de mayo de 2014


 "...El mejor bandoneonista que hay en la Argentina 
por suerte se dedica al chamamé y no al tango. 
Se llama Isaquito Abitbol..”. 

Anibal Troilo









lunes, 12 de mayo de 2014





"...In my early years as a fashion editor I worked with Norman Parkinson who was a really big photographer and he taught me to always keep your eyes open, you know, never go to sleep in the car or anything like that, keep watching, because whatever you see out the window or wherever, it can inspire you..."

Grace Coddington







Self-portrait with model. Norman Parkinson. 1970s.






viernes, 9 de mayo de 2014



Circumstances, oh, circumstances... 
If only you could blame it on Oxygen...



"...In my spare time, I carry messages from elephants to whales.  Two of a kind who will never meet... Oxygen is a cruel mistress!..."

Tilda Swinton at Twitter

miércoles, 30 de abril de 2014





Soir Bleu, 1914. Edward Hopper


After great pain, a formal feeling comes -
The Nerves sit ceremonious, like Tombs
The stiff Heart questions, was it He, that bore,
And Yesterday, or Centuries before?

The Feet, mechanical, go round -
Of Ground, or Air, or Ought -
A Wooden way
Regardless grown,
A Quartz contentment, like a stone -

This is the Hour of Lead -
Remembered, if outlived,
As Freezing persons, recollect the Snow -
First Chill - then Stupor - then the letting go -

After Great Pain. 1864.  Emily Dickinson

jueves, 3 de abril de 2014




"...It's a really bad idea to share all your information in a system in which one guy gets a copy of everything...I want to share some things with my actual friends; I want to share some things with everybody in the world equally, but why would I want to share with my friends AND Mr. Zuckerberg or with the entire world AND Mr. Zuckerberg?

The other thing that we tend to forget is that there are two kinds of information: there's the information we share and then there's the information about who accesses what we share. The web-server log is the most important data on most web servers. On the web server it's pictures of my cat; on the log is pictures on who looks at me when I am with my cats. At Facebook, if you run the place, you can tell who's going to have a love affair before the people know, because you know that "girl" is obsessively checking Facebook page of "boy", or "boy" is obsessively checking Facebook page of "boy". And so, you know what is happening before it happens, because they think they are sharing with one another but you are the one keeping the log.

It's a really bad idea to share with people in a way which gives one person all the logs... I don't think that there was ever anything wrong with living in the Soviet Union and distributing Samizdat, but there was something really wrong with being in the Soviet Union and distributing Samizdat through KGB... that's the difference..."

Eben Moglen.




" ... Es una muy mala idea compartir toda tu información en un sistema en el cual un solo tipo recibe una copia de todo ... quiero compartir algunas cosas con mis amigos reales, quiero compartir algunas cosas con todo el mundo, pero ¿por qué habría yo de querer compartir con mis amigos Y con el Sr. Zuckerberg, o con todo el mundo Y con el Sr. Zuckerberg?

La otra cosa que tendemos a olvidar es que hay dos tipos de información: esta la información que compartimos, y luego está la información sobre quién accede a lo que compartimos. El registro de servidor web contiene los datos más importantes de la mayoría de los servidores web. En el servidor web esta la fotos de mi gato; en el registro esta la foto de quien me mira cuando estoy con mi gato. En Facebook, si eres el jefe, puedes predecir quien va a tener una historia de amor antes de que las personas lo sepan, porque sabes que "chica" está observando obsesivamente la página de Facebook de "chico" o "chico" está observando obsesivamente la página de Facebook de "chico". Y así, tu sabes lo que está pasando antes de que suceda, porque ellos piensan que están compartiendo entre sí, pero eres tú quien mantiene el registro.

Es una muy mala idea compartir con gente de manera tal que se de a una sola persona todo el registro ... No creo que haya habido nada de malo en vivir en la Unión Soviética y distribuir Samizdat , pero había algo realmente malo en vivir en la Unión Soviética distribuyendo Samizdat a través de la KGB ... esa es la diferencia ... "





miércoles, 2 de abril de 2014


"... what would an angel say, the devil wants to know..."
Fiona Apple




(...)
Cling to their average day:
The lights must never go out,
The music must always play,
All the conventions conspire
To make this fort assume
The furniture of home;
Lest we should see where we are,
Lost in a haunted wood,
Children afraid of the night
Who have never been happy or good.

The windiest militant trash
Important Persons shout
Is not so crude as our wish:
What mad Nijinsky wrote
About Diaghilev
Is true of the normal heart;
For the error bred in the bone
Of each woman and each man
Craves what it cannot have,
Not universal love
But to be loved alone.

From the conservative dark
Into the ethical life
The dense commuters come,
Repeating their morning vow;
"I will be true to the wife,
I'll concentrate more on my work,"
And helpless governors wake
To resume their compulsory game:
Who can release them now,
Who can reach the deaf,
Who can speak for the dumb?
(...)



September 1, 1939 (fragmento). W.H. Auden.
Publicado por primera vez en The New Republic, 18 Octubre 1939.
Publicado en formato de libro en la coleccion "Another Time", 1940.




Las leyes de los hombres
intentan ordenar sus relaciones.
Disuadir y penar el impulso homicida.
Regular el tráfico de bienes.
Dosificar la bilis de la codicia.
Registrar las variantes codificadas del amor
en los antiguos cajones del registro.
No les importa si hay amor.
Porque las leyes de los hombres
custodian las formas.
No examinan ni explican
su interior.
El criminal afila la navaja.
El usurero cuenta las monedas.
Las muerde para verificar
que no son falsas.
Los prometidos violan las promesas
a las que juraron fidelidad
frente a un notario.
Se compran y se venden cueros,
hierros, telas, peces y terneros.
Se clasifican las especies del herbolario.
¿Y con eso qué?
Quiero tajear la superficie
hasta que sangre. Quiero morderla
apretando los dientes.
Sacudir sin soltar,
como un lobo que empuja y tironea
obstinadamente de su presa.
La jurisprudencia no ausculta el porvenir
sino el pasado.
La jurisprudencia es inútil
para mi empresa.
No tiene archivo lo que estoy buscando.
Tampoco tiene edad.
Mi mercancía está fuera del comercio.
Mi amor tiene la forma de la curiosidad. 



Mariel Manrique, Descartes en Holanda. Paradiso Ediciones, 2010

miércoles, 26 de marzo de 2014



Like as, to make our appetites more keen,
With eager compounds we our palate urge;
As, to prevent our maladies unseen,
We sicken to shun sickness when we purge;
Even so, being full of your ne'er-cloying sweetness,
To bitter sauces did I frame my feeding;
And, sick of welfare, found a kind of meetness
To be diseased, ere that there was true needing.
Thus policy in love, to anticipate
The ills that were not, grew to faults assured,
And brought to medicine a healthful state
Which, rank of goodness, would by ill be cured;
   But thence I learn and find the lesson true,
   Drugs poison him that so fell sick of you.


Soneto 118, Sonetos. William Shakespeare.







Jacques Brel, casado con Therese Michelsen y con tres hijos, conoce en un club nocturno parisino a una mujer luminosa e inteligente llamada Suzanne, y a quien todos conocen como Zizou. Actriz ella y cantante el, se enamoran perdidamente. Brel vivirá, amara y se entregara vehemente a ella durante cinco años, en una relación intensa y cautiva que culmina con el embarazo de Zizou.

Brel responde miserablemente a la noticia. Se esconde de 'Zizou', de su gran amor, de ella. Jacques desaparece de su vida como un vulgar marido con amante y, finalmente, se niega a reconocer que es el padre, el responsable del "embarazo" de Suzanne. Zizou, desesperada, lo destierra de su vida. Brel, entonces, se refugia en su mujer e incluso utiliza su historia para escribir la canción de amor "Ne me quitte pas". Un "no me dejes" póstumo e interesado, que ni sirve de excusa ni remienda daños.

Brel acabó como un cobarde. Se comportó como muchos seres patéticos que, dando la espalda al amor, se aferran al decimonónico y putrefacto status quo de familia nuclear, aunque el amor no exista, y la imagen tiesa muestre las grietas. Preservar a la comprensiva esposa y madre de sus hijos luego de humillar y despreciar a la mujer que amaba.

 Zizou interrumpió su embarazo.

Brel diría, años después, que la canción no es una canción de amor sino una canción acerca de la cobardía de los hombres.

Solo la voz de Nina Simone es capaz de dar sentido a tanta decadencia.


martes, 25 de marzo de 2014





"That sort of view that feminism is against men it just doesn't make sense, from the beginning, it has never made sense to me. I was asked recently by a group of young women, in a young women leadership conference program in Harvard: do I think of myself as a feminist? So I said:  yes, would you like to know how I define feminism? So they said yes! So I said I thought of feminism as one of THE great liberation movements in human history and it’s the movement to free democracy from patriarchy. And then I got a bunch of e-mails after that weekend of this Harvard group saying “the one thing I wrote down from the whole weekend was your definition of feminism”. But it seems so obvious to me that that’s what feminism is. I mean it is really seeing and it is easier for women to speak out against patriarchy because we are not so shame for speaking out as it is. I think Virginia Woolf wrote about that in “Three Guineas”, actually, but it’s in how in contradiction with democracy patriarchy is and the cost for both men and women. So that’s what I think feminism is and I think it is an extremely important historic movement of women’s liberation. And so of course, if that’s what feminism is: “moving to free democracy from patriarchy”, you are going to have a kick back from patriarchy. And the kick back is that feminism is anti-man and real man and all this. So I think that’s why you have to go back to say: wait a minute, that’s not what feminism is. (…)

There is a misunderstanding of  (patriarchy) is this sort of men’s oppression of women. In fact here is where the psychological work is key in the developmental work because it explains why women’s voices are so important in this because, if men are initiated, boys are initiated into patriarchy around these gender things which is what is a real man and how is manhood constructed and being a man means not being a girl or being a woman and it means being on top, that’s patriarchal masculinity and this happens around 4 or 5 or 6,  and girls are initiated into patriarchal femininity which means being selfless which is really the most amazing term, being selfless in order to have relationships. But we've just said: if you have no self you are not in a relationship, so it’s incoherent, really. But since that doesn't happen till adolescence, girls have more language and so they can speak about this, and if you silence girls and women then nobody talks about it. 

So put all this making feminism anti-man which is truly not, or defining patriarchy not as something that divides everyone…  I mean, what is patriarchy: it’s a hierarchy, which means the rule of priests, in which the hiereus, the priest is patriarch, a pater, a father, so it divides fathers, it divides some men from other men, divides the men from the boys, like African-American men were called boys, not real men, and it divides all men from women; and it places fathers over mothers and children. And in fact, in making those separations it divides everyone from parts of themselves. So, psychologically, patriarchy is always unstable. On the other hand, if you talk about democratic society it requires that kind of people having voices and being able to speak honestly from their experiences. So the psychological quality feeds into a truly democratic society, so then you come back to: patriarchy is contradictory to democracy like slavery is and like imperialism is. And I think that’s where we are right now, in that struggle, for men, for women, for people of color, the whole thing. It’s like the title of Christina Robb's book: “This changes everything”. It’s a shift in the paradigm. It’s not like taking the old paradigm and switching it some from having men on top to women on top. That’s the old structure. It’s changing the structure."



Dr. Carol Gilligan defines feminism and patriarchy.
Psychalive featuring Dr. Carol Gilligan.

martes, 18 de marzo de 2014




Republican Automatons. George Grosz. 1893 -1959.




"...High though his titles, proud his name,
Boundless his wealth as wish can claim
Despite those titles, power, and pelf,
The wretch, concentred all in self,
Living, shall forfeit fair renown,
And, doubly dying, shall go down
To the vile dust from whence he sprung,
Unwept, unhonored, and unsung."


"Breathes there the man with soul so dead..." 
Sir Walter Scott (1771-1832)

domingo, 9 de marzo de 2014



"If I can't dance, I don't want to be part of your revolution."
Emma Goldman





The revolution was postponed because of rain.
The underlying
immediate
political
socio-economic
and trigger mechanism causes
were all in place when
some nee-gro or the other got hungry
had to stop at the McDonald's
had to get on the line
with the new trainee cashier
"uhh, where's the button for the fries?"
so we missed the bus...

Then the leader couldn't find his keys
didn't want some poor ass moving
his brand new 20" and VCR
out his living room on the shoulders.
It was too late when the locksmith came

Then our demo expert Willie Blew got arrested
came out with his head hanging under his hoody
"Didn't know they started doing that
for jumping the turnstiles," he said.
"How many times must we tell you -
Don't.. get.. caught."
We voted against shootin' him on the spot
In the winter we were all depressed
so we leaned our guns against the sofas
and listened instead to Tim Tim Tiree
singing about his dysfunctions...
He sang: "Sometimes I wonder if ah'll ever be free
free of the sins of my brutish daddee
Like the cheating, the stealing, the drinking, and the beating". . .

The weatherman said the 17th would be sunshine
and it wouldn't be too hot -
Tim Tim Tiree doesn't like sweatin'
but that night the weatherman came on crying
saying he didn't control the weather
that God was real
that he's lucky He, God, didn't strike him, the weatherman, with lightning
for taking the credit sometimes
and that he, the weatherman, was in no way responsible
for the hurricane coming
and that we, the viewers, should
pray Jesus into our hearts
before it was too late.

Superbowl Sunday was out
all the women wanted
to see the game
and the men were pissed
at their insensitivity

The 20th was supposed to be a definite
we looked for some Bastille to storm
didn't find any
settled on the armory instead
before they moved the homeless in...
"We'll bum-rush it anyway," I said
"It smells like a collection
of a thousand farts in there," they said
So we waited for the approval of the city
contract to build a Bastille
which set the revolution back five years.

Peace wanted to start the revolution on Tuesday
She was in a pissed-off mood
her tax return didn't come in time for the rent
But they showed the We Are the World video
on cable that evening
and we all held hands
and cried to stop from laughing
and our anger subsided
Looking back, it could've been a plot
but there are more substantive plots to expose
than the We Are the World conspiracy

Now we wait for the rain to stop
All forces on the alert
some in Brooklyn basements
packed in between booming speakers
listening to Shabba Ranks and Arrested Development
bogling and doing the east coast stomp
gargling with Bacardi and Brown Cow
breaking that monotony with slow movements -
slow, hip-grinding movements
with the men breathing in the women's ears to
Earth Wind & Fire's Reasons
and wondering what the weather will be like
next weekend.


"The Revolution was postponed because of rain"
del album: "Cool and steady and easy", 1995. 
Brooklyn Funk Essentials.

La cobardía y la vanidad matan.



"...la luna a tus pies pusiera, Llorona
con el sol te coronara..."




Quiero, a la sombra de un ala,
contar este cuento en flor:
la niña de Guatemala,
la que se murió de amor.

Eran de lirios los ramos;
y las orlas de reseda
y de jazmín; la enterramos
en una caja de seda...

Ella dio al desmemoriado
una almohadilla de olor;
él volvió, volvió casado;
ella se murió de amor.

Iban cargándola en andas
obispos y embajadores;
detrás iba el pueblo en tandas,
todo cargado de flores...

Ella, por volverlo a ver,
salió a verlo al mirador;
él volvió con su mujer,
ella se murió de amor.

Como de bronce candente,
al beso de despedida,
era su frente -¡la frente
que más he amado en mi vida!...

Se entró de tarde en el río,
la sacó muerta el doctor;
dicen que murió de frío,
yo sé que murió de amor.

Allí, en la bóveda helada,
la pusieron en dos bancos:
besé su mano afilada,
besé sus zapatos blancos.

Callado, al oscurecer,
me llamó el enterrador;
nunca más he vuelto a ver
a la que murió de amor.


La niña de Guatemala. Jose Martí



María García Granados
"La Niña de Guatemala"


"Años después del triste desenlace de aquel amor; probablemente cuando ya la decepción y la traición habían desvanecido la pasión que Martí había sentido por Carmen Zayas Bazán, su legítima esposa y madre de su único hijo carnal, el Apóstol escribió unos apuntes o notas que yo, hasta ahora, desconocía:

"Cuando me casé, más que por amor que yo tuviera, por agradecimiento al que aparentemente me tenía, y por cierta obligación de caballero que excitaba mi imaginación, alarmable y puntillosa, sentí que iba a un sacrificio que acepté, en desconocimiento del verdadero amor, porque creí que alguna vez había de llegar.

"Un albor de amor tuve, después de conocer a mi mujer, en Guatemala, que sofoqué con mi creencia de que me debía a la mujer que me tenía dadas prendas anticipadas de su amor".




Extracto de "La Niña de Guatemala" por Perla Cartaya Cotta  
http://www.palabranueva.net/newpage/index.php?option=com_content&view=article&id=116:la-nina-de-guatemala&catid=44:glosas&Itemid=65




domingo, 2 de marzo de 2014



 "... no toda recaída va de arriba a abajo, 
porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa 
cuando ya no se sabe dónde se está. 
Probablemente Ícaro creía tocar el cielo cuando se hundió en el mar epónimo, 
y Dios te libre de una zambullida tan mal preparada..."

Julio Cortázar. Me caigo y me levanto. La vuelta al día en ochenta mundos.





Hoy volvía de la plaza Gustav Adolf montada en mi bicicleta.
Al llegar a la esquina de Stora Nygatan y Slottsgatan el semáforo se puso rojo.
Al frenar y levantar la vista, quede hipnotizada por una luna gigante asomando por detras del edificio del Casino.
Tuve que buscar mi camara y tomar una foto. 
Unas fotos.
Fue recien a la tercer foto que me di cuenta.

Era el sol.




Slottsparken, Malmö. 2 Marzo 2014.



Slottsparken, Malmö. 2 Marzo 2014.


Slottsträdgården, Mölleplatsen y Slottsmöllan. Malmö. 2 Marzo 2014.



Slottsträdgården, Mölleplatsen y Slottsmöllan. Malmö. 2 Marzo 2014.








jueves, 20 de febrero de 2014





TRES COCINEROS Y UN HUEVO FRITO

Hay tres cocineros en un hotel; el primero llama al segundo y le dice: "Atiéndeme ese huevo frito; debe ser así: no muy pasado, regular sal, sin vinagre"; pero a este segundo viene su mujer a decir que le han robado la cartera, por lo que se dirige al tercero: "Por favor, atiéndeme este huevo frito que me encargó Nicolás y debe ser así y así" y parte a ver cómo le habían robado a su mujer.

Como el primer cocinero no llega, el huevo está hecho y no se sabe a quién servirlo; se le encarga entonces al mensajero llevarlo al mozo que lo pidió, previa averiguación del caso; pero el mozo no aparece y el huevo en tanto se enfría y marchita. Después de molestar con preguntas a todos los clientes del hotel se da con el que había pedido el huevo frito. El cliente mira detenidamente, saborea, compara con sus recuerdos y dice que en su vida ha comido un huevo frito más delicioso, más perfectamente hecho.

Como el gran jefe de fiscalización de los procedimientos culinarios llega a saber todo lo que había pasado y conoce los encomios, resuelve: cambiar el nombre del hotel (pues el cliente se había retirado haciéndole gran propaganda) llamándolo Hotel de los 3 Cocineros y 1 Huevo Frito, y estatuye en las reglas culinarias que todo huevo frito debe ser en una tercera parte trabajado por un diferente cocinero.




COLABORACIÓN DE LAS COSAS

Empieza una discusión cualquiera en una casa cualquiera pues llega un esposo cualquiera y busca la sartén ya que él es quien sabe hacer las comidas de sartén y ésta no aparece. Crece la discusión; llegan parientes.
Se oye un ruido. Sigue la discusión. Se busca una segunda sartén que acaso existió alguna vez. El ruido aumenta. Tac, tac, tac. No se concluye de esclarecer qué ha pasado con la sartén, que además no era vieja; se escuchan imputaciones recíprocas, se intercambian hipótesis; se examinan rincones de la cocina por donde no suele andar la escoba. Tac, tac, tac. Al fin, se aclara el misterio: lo que venía cayendo escalón por escalón era la sartén. Ahora sólo falta la explicación del misterio: el niño, de cinco años, la había llevado hasta la azotea, sin pensar que correspondiera restituirla a la cocina; al alejarse por ser llamado de pronto por la madre, después de haber estado sentado en el primer escalón de la escalera, la sartén quedó allí.

Cuando trascendió el clima agrio de la discusión conyugal, la sartén para hacer quedar bien al niño, culpable de todo el ingrato episodio, se desliza escalones abajo y su insólita presencia a la entrada de la cocina calma la discordia.

Nadie supo que no fue la casualidad, sino la sartén. Y si es verdad que puede haberle costado poco por haber sido dejada muy al borde del escalón, no debe menospreciarse su mérito.



Cuentos de Macedonio Fernández (1874-1952) 

Because I am a queen!




Because I am a queen. India Arie.











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