En una tierra que amasan potros de cinco años 

el olor de tu piel hace llorar a los adolescentes.

Yo sé que tu cielo es redondo y azul como los huevos de perdiz 

y que tus mañanas tiemblan, 

¡gotas pesadas en la flor del mundo!

Yo sé cómo tu voz perfuma la barba de los vientos...

Por tus arroyos los días descienden como piraguas. 

Tus ríos abren canales de música en la noche; 

y la luna es un papagayo más entre bambúes 

o un loto que rompen a picotazos las cigüeñas.

En un país más casto que la desnudez del agua 

los pájaros beben en la huella de tu pie desnudo...

Te levantarás antes de que amanezca 

sin despertar a los niños y al alba que duerme todavía. 

(El cazador de pumas dice que el sol brota de tu mortero 

y que calzas al día como a tus hermanitos).

Pisarás el maíz a la sombra de los ancianos 

en cuyo pie se han dormido todas las danzas.

Sentados en cráneo de buey 

tus abuelos fuman la hoja seca de sus días: 

chisporrotea la sal de sus refranes 

en el fuego creciente de la mañana.

(Junto al palenque los niños 

han boleado un potrillo alazán...)

En una tierra impúber desnudarás tu canto 

junto al arroyo de las tardes. 

Tú sabes algún signo para pedir la lluvia 

y has encontrado yerbas que hacen soñar.

Pero no es hora, duermen 

en tu pie los caminos.

Y danzas en el humo de mi pipa 

donde las noches arden como tabacos negros...

Poema sin título. Días como flechas. 1926.

Leopoldo Marechal.